um blog da diáspora blasée

ah ah ah ah ah. Estava ali na cozinha a lavar pratos com vontade de voltar a ler o Boris Vian. Achei interessante porque era uma vontade igual aquela que sinto quando tenho saudades de comer alguma coisa que não encontro. Sardinhas, por exemplo. Era uma coisa menos intelectual que física. Lindo. E que falta de vergonha escrever isto. O livro que me apeteceu não era o L`Arrache- Coeur. Era aquele outro das publicações D. Quixote. Não me lembro. Mas era aquele no deserto.

Ter um filho que de repente calça o 40,  viver muito longe de onde estão os amigos, as comidas, as ruas, os rios, as planícies, os sobreiros, as laranjeiras e o vento, ajuda.  Ajuda a toda esta maluquice. Tão esquisito como quando temos que deitar o resto da feijoada pela retrete para não entupir a pia da cozinha. Também nunca digo pia.  É que estava na cozinha a lavar a loiça. No Ipod deu ABBA e logo depois Mariza e Depeche Mode. Um nojo,  diz quem sabe.