um blog da diáspora blasée

Sasha, a filha de Xuxa, fez nove anos esta semana e eu, nas minhas caminhadas Ataúlfo de Paiva pra cima e pra baixo, pensando nela. O gerúndio aqui faz todo o sentido. Não é queda para Roberto Leal, que já disse que sofro de muitos males, mas desse, de imitar sotaque brasileiro, fujo como um diabo dos alhos. Penso sim, muitas vezes, nas Sashas, nas Vitórias, nas Thaís, nas Rebeccas, nas Grazielis da vida, peruínhas potênciais, gatinhas de nove anos, ensinadas a gostar, pela mão de mães gostosas e gastosas, da instigante exposição do brinco ouro star da H. Stern.
Não é uma gracinha, esta sandália de oncinha. Dizia, outro dia, uma mãe adulta, culta e que considero. Claro que não me conhece como deve ser. Se não saberia que perguntar-me uma coisa destas equivale a propôr-me lições de oboé. A peruíce é a minha praia, mas devo ter feito uma cara tão esquisita que nunca mais me convidou para nenhum programa. Não fui suficientemente feminina. Pela minha falta de feminilidade quando comparada com as locais, a minha rica filha passa os dias de ténis ou de Havainas, único calçado sem saltinho e sem ser rosinha disponível. Mas é uma dor. E não estou certa de onde este meu regime taliban a levará, tadinha, que às vezes, tinha todo o direito de se mascarar de Rapunzel, Cinderela ou Branca de Neve. Mas, já viram a Rapunzel? Não consigo, não consigo. Uma mini-perua em casa seria o mesmo que ter-me casado com uma mulher de pelos púbicos ruivos.
Claro que tudo isto se tratava com algumas sessões de análise. Não tivesse o dinheiro acabado de ser estapafurdiado em inacreditável viagem a Lisboa para ir ver os Police.

"Nesta segunda-feira (27), o Supremo decidiu processar o ex-ministro da Casa Civil José Dirceu, o ex-presidente do PT José Genoino, o ex-tesoureiro do partido Delúbio Soares por corrupção ativa".

Para quem não saiba, ex-ministro da Casa Civil é assim uma espécie de Primeiro Ministro. Era o PM do Lula. E mais não digo, que ainda me tiram a residência permanente e não tenho vontade nenhuma de ser recambiada, como fizeram com os pugilistas cubanos. Pior, eram capazes de me dar uma lata de sardinhas com a cara do Chavez como refeição a bordo e tudo.

O balcão do Sushi Leblon onde acabo de tomar saké com partículas de ouro. Não sem antes ter ido comprar gotas para o nariz do filho de Vera.

Estou como hei-de ir: dependente e viciada. Neste momento há blogs sem os quais não vivo. Ou sim, vivo. Mas vivo mal, esquálida, deprimida, igualzinha àquelas mulheres que tomam bolas para emagrecer. Como S. Sebastião: amarrada à espera das flechadas alheias. Cada post que não escrevem, logo uma angústia se apodera de mim. Onde estarão estas pessoas, porque desaparecem sem mais nem menos? Como sobrevivem sem um teclado ao lado? Os piores são aqueles que nem dizem nada. De humores, aparecem e desaparecem por dá cá aquela palha. Isso não devia ser permitido. Um blogger em férias deveria ser imediatamente afastado. Meu Deus, neste momento tenho bloggers, desgarrados, em tudo que é lugar. Tenho até bloggers a empreender viagens imaginárias. Loucos, obsessivos. Aliás, os meus bloggers preferidos são todos saudavelmente malucos. Mas estou tão fora de mim que os trato a pão de ló. Visito-os policiadamente para não parecer desesperada, não os procuro jamais e raramente os linko. Tudo para não levantar suspeitas. Olhem lá, atenção!!! Há uma louca no Brasil... Sabem como é e como as coisas correm na blogosfera. Não ia ficar bem. Faço-me linda, ponho-me em bicos de pés, escrevo só mentiras. Não tenho dúvidas de que sou a outra na vida deles. Deixo que me visitem às escondidas, espiada no sitemeter. Submeto-me a sevícias. Tenho ciúmes dos blogs que eles linkam, das private jokes, dessas coisinhas. Admito. Estou terrivelmente apaixonada por todos eles. Tenho um com quem vou ao cinema, outro com quem maldigo o Lula, outro com quem leio, outro para quando quero viajar, outro que me dá idéias, outro com quem vou dançar, outro com quem faço análise, outro com quem sobrevivo à segunda adolescência. Agradeço-lhes, enfim e finalmente, a possibilidade do poliamor.

Encontro-me ainda a recuperar da subida à Rocinha. Vamos ver de quanto tempo preciso para voltar a tomar saké com partículas de ouro ali no Sushileblon.