um blog da diáspora blasée

Caetano Veloso. Se eu pudesse sentava-o numa cadeira à minha frente e não o deixava sair enquanto ele não me explicasse como se faz uma coisa assim.

Não sei, sequer imagino como é com as outras, embora ás vezes pense nisso: na Bebel Gilberto a comprar, na Clara Ferreira Alves a comprar, na Tia Adelina a comprar, na Maria Bethânia a comprar, na Zita Seabra - a Zita é um fetiche meu, sim - a comprar... Sei lá, tenho imenso tempo disponível e um estúpido problema. Diz o Zieger que nunca é demais assumir, tenham lá paciência. Uma cena que até há pouco tempo não era nada, mas que com os anos, por necessidades várias e cruéis, tive que passar a combater com mais veemência. É que eu odeio comprar cuecas. Na moral, odeio comprar calcinha (já adquiri o palavreado do elemento e aqui mulher não usa cueca, usa calcinha).
Havia em tempos uma coisa que quase se igualava ao momento em que metida no provador com doze calcinhas me olhava no espelho, era aquele outro dia a cada dois anos, em que completamente esverdeada tinha que comprar um biquini.
Então durante anos usei daquelas cuecas comunistas, rápidas de comprar e que não precisava provar porque eram tamanho único. Exatamente essas que estão apensar. Essas capazes de tirar a vontade ao mais destemido dos jovens tarados.
Era assim que me passeava pela Festa do Avante à procura de um revolucionário loiro, que lesse Dostoiévski e fizesse windsurf e era assim que ía para o Califa e para o Bairro Alto e jantar fora e que claro continuava à procura, que uma mulher é uma mulher e sempre procura e lá está, corre o risco de querer mostrar a calcinha.
Felizmente lá encontrei o tal quase revolucionário, na tenda de Checoslováquia a comer um pão com chouriço e a beber uma jola, que me amava loucamente, só podia, não é, e que nessa altura ainda se estava nas tintas para as cuecas de supermercado.
Apenas nunca fiando que homem é tudo igual só muda endereço, e prevendo futuros dissabores, minha enxuta mãe fez uma razia completa às minhas gavetas(onde encontrou outras coisas)e já não me deixou casar naquele esterlaio. Ainda tivemos uma amena conversa sobre essas outras coisas, em que aproveitei para dizer aquela pérola dos ditados brasileiros, Não procura, senão você acha, tendo tudo acabado em bem e eu sido entregue ao adorador de Glauber Rocha.
Lembro por isso o meu casamento como o dia em que, pela primeira vez, me passeei com uma lingerie que me parecia uma instalação do Rui Chafes...

(Continua depois. Acabou o tempo. Agora é assim)

Abre-se então uma exce(p)ção e deixa-se entrar La Calcanhotto. Só porque ainda em DPA.

Se bem que daquele olhar de ódio virá a servir-se Marta, num próximo momento marcado pela falsidade dos encontros sociais. Talvez num beberete chiquerésimo, aí em Lisboa.

Com a cabeça na dengue, calças nas crianças e repelente. Sem poder ver um mosquito sequer, vê lá se é listradinho, lá fomos finalmente assaltados dentro do carro, no sinal fechado. Na moral, passa tudo, passa o dinheiro. Na moral, passa, passa, passa! Num minuto de puro ódio.

Estamos na rua com Marta, que acaba de comprar um cigarro avulso, ao antipático dono da banca que fica ao lado da Padaria Rio-Lisboa. E só aqui estamos, quais sanguessugas porque intuímos que tem alguma coisa para contar. Senão para que quereria ela, que nem fumava, o tal cigarro?Para a ajudar a pensar. Para a ajudar a refletir sobre a cena dessa manhã. A revê-la vezes sem conta, sentada no banquinho incómodo da rua, ao lado das duas personagens que conversavam sobre Trás-os-Montes naquele sotaque caricato à Roberto Leal, enquanto seguiam, quase hipnoticamente, os frangos que rodavam nos espetos da máquina em frente.
Uma boa música de fundo, a voz das velhas, para o filme que tinha sido encontrar Miguel, pinto na mão, em frente ao espelho da casa de banho.

Primeira tragada no cigarro.
- O que é que estás a fazer? Tinha então perguntado estupidamente, ao irreconhecível tarado nu à sua frente que a olhava aflito, não mais que uma criança - uma criança tarada, coisa essa muito pior. Julguemos sem medo, que é para isso que cá estamos, enquanto a deixamos dar uma segunda tragada no FREE vermelho. Esta ainda mais sentida porque recordava enojada como quis sair a correr, desatar a berrar, gritar impropérios. Mas apenas se ouviu naquele: Não acredito! Baixo demais, com a porta aberta demais e imediatamente culpada demais. Como se houvesse uma merda de uma culpa e essa culpa fosse de quem não dava o corpo ao manifesto.

Nova pausa para ver os frangos rodar. Agora também sob o olhar vigilante do vendedor, que admirava aquele friso de mulheres tão esquisito, sentadas no banco. Respirou fundo e deu uma terceira e longuíssima tragada no cigarro, desta vez sem inalar e lamentavelmente a última a que assistiriamos, satisfeita toda a mórbida curiosidade e sem encontrarmos nada de jeito para dizer sobre um marido que faz coisas com o pinto, sem consentimento expresso, Vá faz lá para eu ver, Caras e bocas ao espelho da casa de banho, às dez da manhã de um dia de semana.
Todos com vontade de cair fora, abandonar a protagonista às velhas tugas e aos frangos assados. Que não há cu, Arranja um emprego, mas é, infelicidade é coisa que se pega. Mandem vir o fumacê.