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um blog da diáspora blasée

Barbra Streisand

Junho 17, 2009

O meu amigo, casado, católico praticante, andava com uma preta a quem pedia para ver (fotografar) a boceta (sic). A preta, que era cheia de curvas e lasciva,  vinha queixar-se a mim. Dizia, Ele só me quer pra foder de todas as maneiras, depois vai pra casa ficar com a mulher.

 

Outro amigo era gay. Era muito gay e, ao contrário da vida real, tinha uma pele horrivel. Estava cheio de acne. Eu sabia que ele era gay pela forma afectada como cruzava as pernas. Explicava-me que não tinha tido mais interesse em estar comigo desde que me ouvira numa entrevista na rádio. Disse: Estavas assim... E fez aquele sinal no nariz que é dar um toque nas narinas de baixo para cima.

 

Em outra cena do sonho eu tive um orgasmo gay. Sei com quem estava, mas não lhe conseguia ver a cara.

 

 

 

 

 

Homework

Junho 15, 2009

A mágoa é o sentimento mais merdoso que existe. Há, apesar disto, aqueles seres superiores que conseguem ultrapassar as suas mágoas, tornando-se poetas ou entao pessoas fascinantes e com inúmeras histórias  tristes (ou nao) para contar. E dou-te alguns bons exemplos: O Marias, ou um que tu gostavas muito e que ja morreu - naquela altura em que resolveste matar ao mesmo tempo todas as outras pessoas de quem gostavas, so porque nao querias o trabalho: o Cardoso Pires; o Franzen, o Salinger, o Machado de Assis ou o Miguel Esteves Cardoso. Sao esses os que me interessam e imagino que a ti tambem nao. Por ter a ver com aquela cena de nao quereres fazer parte de um clube e tal e tal. Mas olha, nem citei nenhuma gaja, nao que nao quisesse, mas porque ao olhar aqui para a estante nao apanhei nada.  No entanto, algo me diz que tu deves andar longe desta problematica toda e nem nunca pensaste em passar os olhos nos livros da Didion.

Viagens

Junho 03, 2009

Merda dito muitas vezes, por entre as notícias da net, dos jornais, da televisão. Merda, ou, Isto é uma merda ou, puta merda. Acabando sempre no clássico, Odeio aviões. Depois ainda há o registrar aflito e paranoico dos motivos prováveis, as paredes de gelo, paredes de gelo? os horriveis cumulus nimbus, bombas, o transpounder, o sistema do airbus A330 que afinal é computadorizado demais e alguns pilotos não gostam. Papo tudo. Também a cena das probabilidades que é como quem diz mas não assume, não vá o diabo tecê-las, Já foi, f&%$ eu não estava lá, não vá o diabo tecê-las, outra vez. Nao é gralha.  Nisto, além de fóbica, sou uma supersticiosa. Uso sempre a mesma roupa, saio de casa à mesma hora, não falo sobre merda, nos dias anteriores - nem nunca - nao pronuncio certas fatídicas palavras, passo mal se tenho que alterar passagens previamente compradas, viajo sempre na frente da cabine, até há dois anos com um cobertor em cima, uma triste figura, mas eu cagando, sem nem isso poder fazer, porque da poltrona nunca me atrevia a levantar... apavorada, obvio.

E agora esta merda. Esta puta merda, com o airbus igual, na mesma  estrada por onde acho que ando, (a gente nunca vê nada, nunca sabe nada, não controla nada dentro da merda do tubo), com os mesmos ventos inter e subtropicais, na mesma zona de convergencia equatorial ou lá o que é. Andava melhorzinha, andava. Muita, muita lavagem cerebral, explicações sobre aerodinânica, sistemas que se duplicam e bastante Rivotril. Andava calmíssima. Já não comprava à barda no free-shop (porque eram as últimas horas), já não fazia telefonemas embaraçantes antes de embarcar, a gente habitua-se a tudo. Estava a caminho da cura. Aquilo abana que se farta no Equador, mas a voz tranquila, do piloto da TAP, mais o Rivotril e o vinho que comecei a permitir-me tomar andavam a dar conta do recado. Já ia à casa de banho ( GIG-LIS 9h30), já viajava sem mala da sorte. Puta merda. Só espero que aquilo tenha rebentado lá em cima e que ninguém tenha dado conta de nada.

Puta merda, esta merda foi horrivel.

 

 

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